LA LUNA

Subió de noche. Se descalzó,

tanteó los primeros médanos,

azules ahora.

Pequeñas quejas de piedra sangraban las plantas de sus pies

. No sentía las heridas: era demasiado hermosa aquella soledad.

Caminó con el viento a sus espaldas casi volando,

dejando que la última pincelada blanca le tiñera,

cada vez, los pies de invierno.

No sabía a dónde ir:

 por suerte el mar era lo suficientemente

basto como para caminarlo hasta quedarse sin piernas,

 si quería. Había ido allí a soltar su dolor,

 a tentarlo con la belleza oceánica a nadar mar adentro.

Tuvo que alejarse del agua para mirar la luna sin hundirse

. Era amarilla, bastante lánguida.

Era una luna-cuna, perfecta para hacerla dormir.

Ya estaba grande para eso, pero la luna era más grande y más antigua.

Volví la noche siguiente para seguir mirándola.

 Lloré por abrazarla. La vi pasar como una sombra, casi sin marcar la arena.